Caligine

La caligine gommata al fumaio
lo gronda come pece infernale.
Dal fumaiolo annerito la bruma
di umidezza e sbuffi autunnali
si spande — quasi lievita e sale
il panetto sulla madia d'ottobre.

Dagli opifici, e dai suburbi asettici,
dai laterizi d'amaranto corposo
sale come matassa corvina —
spire fumanti, rimpianto che non so nominare.

La sera — fiaccole sulle rotative
e lanterne di luce gialla
ascoltano in silenzio
lo stridore dei torchi tipografici.